Il n’avait pas de nom

Incomplet dans sa splendeur,
dans ses yeux vides, prêt à accepter.
L’odeur des tourments addictifs
et la pensée surmenée.

Comparaître à comparer,
qu’il s’agisse d’un être à vif,
tournoyant dans l’eau houleuse,
peureuse et agitée.

Elle gagna son cœur,
sa pudeur fut mise en arrêt.
On ne l’appelait pas, mais on le comprenait.
Ses yeux en disaient pour lui.

Le temps des roses prêtes à fleurir
et sa mélancolie blessée.

Il n’avait pas de nom,
l’innommable homme des pensées.